Les gens se pressaient dans la salle de concert de ce prestigieux établissement qu'est l'Académie.
Bientôt le rideau s'ouvrirait sur les étudiants qui suivaient tous obligatoirement les cours de musique.
Tous les ans, le spectacle est donné à l'attention des familles, tous les ans, les nobles lignées voient leur progéniture exprimer leur talent et ainsi flatter l'égo de leurs pairs.

Pour les Alchimistes, l'art est fondamental ; musique, peinture, expression, font part intégrante de la culture des plus hauts de cette caste, à la même enseigne que la technologie fait partie de la vie des Technopolitains.
Ainsi, parents, et certaines fois oncles, tantes, grand-parents se retrouvent dans la salle aux riches boisures et ornements. Attendant patiemment le début du récital.

Silence collégial.
Le rideau s'ouvre, le professeur qui va diriger l'orchestre salue puis tourne le dos aux spectateurs, et fait face à ses violons, violoncelles, flûtes traversières, trombones, et au clavecin.
Frappant sa baguette contre son pupitre, il déclenche le signal.

Sonata n°4 en C mineur

C'est le clavecin qui ouvre, discrètement placé derrière les violoncellistes qui commencent à jouer, puis, les violes, fragiles. Les autres instruments demeurent muets, ils attendent la fin du prologue...
La plupart de ces enfants ont dans les seize ou dix-sept ans. Ils travaillent maintenant leur instrument depuis plus de dix ans.

Tous demeurent silencieux, écoutant le prodige qui se déroule sous leur yeux, pour le plus grand plaisir de leurs ouïes délicates, admirant leurs pupilles, contemplant leurs héritiers.

Tous... Sauf pour cet être gracile au clavecin qui ne doit avoir guère plus de quatorze ans, et dont aucune famille n'est présente. Qu'aucun ne regarde, qu'aucun ne va féliciter ou acclamer.

Et elle joue sans âme, toujours les mêmes notes.
Ces notes qui lui rappellent ô combien elle est seule, ici.

L'air se termine, cédant sa place à d'autres... Et lorsque le spectacle est terminé, lorsque le rideau commence à se fermer, elle part sans un mot, et sans se retourner.

La réception avait commencé depuis longtemps. Parents et professeurs discutaient, élèves tantôt chahutaient discrètement, tantôt bavardaient gaiement, la soirée allait de bon train.

Tambourin

Monsieur Serramente se dirigea vers l'aile des étudiants de son cours. Au loin, l'on entendait un air teinté d'amertume, et même de colère. La salle de musique était entrouverte et laissait filer un discret scintillement de cordes qui se faisait plus intense à mesure que l'on avançait.
Les deux claviers de l'instrument étaient martyrisés sans vergogne, le joueur insistant sur les notes comme si elle frappait les touches avec rancœur.

L'homme entra, et la musique se tut.

"Ah, vous étiez là mademoiselle...
- ..."

Il s'approcha et s'assit à côté de son étudiante. Cet homme était l'une de ces personnes toujours avenantes, prévenantes et gentilles avec tout le monde. Un être doux et sans artifice, un musicien sans le sou qui avait vécu la misère avant de se voir récompensé par son génie. Si un jour on lui avait dit qu'il enseignerait, il n'y aurait pas cru.
Et quel enseignement... L'Académie...
Fallait-il croire que sa bonne étoile ne s'était pas éteinte.
Ainsi cet homme avait foi en l'être humain, il était optimiste, et souriant.
Toujours, et c'en était presque énervant...

Assis là, sans dire mot, Ambre le regardait. Quand elle eut assez de son silence qui voulait dire beaucoup, elle joua à nouveau.
Dans le fond, elle n'avait que faire de ce professeur, tout autant que les autres. Cependant, elle gratifia sa gentillesse et sa présence par son morceau préféré. Elle lui demanda de prendre son violon, et à un petit signe de tête, ils commencèrent.

Sonata N°1 en B mineur

Lorsque tout cessa, elle soupira.
Le professeur, tout de même touché par cette solitaire qui lui rappelait un peu lui à une époque de sa vie - quoi qu'en beaucoup moins riche - lui dit :

"Je sais que cela ne doit pas être facile... Mais vous verrez, un jour vous serez entourée de personnes autres que vos professeurs et vos camarades de classes. Et vous ne serez plus seule...
-J'ai l'habitude. De toute manière..."

Furent les mots dont elle se contenta.

Opaque, telle était cette poupée de glace.
Insondable mélancolie et mystérieux être donc jamais l'on ne cerne les pensées.